Miradas Posibles

Al parecer la poesía es contenida como un hálito que se degrada pero al final de la estrofa uno se queda sin aliento con el vacío lleno de aire.

No toda esencia de belleza se puede captar en una fotografía, hay belleza en la tarde de un domingo en un café con los amigos, pero es intangible, no puedo captar la reunión porque se vería demasiado social, o los vasos y tazas porque se sentiría nostálgico; sin embargo, ese no es el centro de la belleza de la que hablo. Así fue la tarde pasada, un ocaso respirable después de días seguidos de un clima de endemoniado calor. ¿La ocasión? Alistar temas nuevos por fotografiar del colectivo de fotógrafos del cual soy parte, y claro, divagar de todo y nada. Curiosamente como en un sueño hubo algo recurrente en esa reunión, que finalmente por razones de seguridad, quedó fuera de la lista de cosas por fotografiar. En la terraza del café se acercaron dos locas, no me refiero a dos muchachas pseudo-adolescentes chifladas con ganas de moler, no, sino a dos verdaderas personas ajenas de sus facultades mentales, que además son indigentes. Por la recurrencia de su visita, (no llegaron juntas, prime

Y el café suelta su aroma, qué haría yo por retenerlo en mi taza, en la mesa. Y tu conversación intensa qué haría yo por no olvidarla... Sentarme y bebérmela en pequeños, lentos sorbos.

Esta agua medrosa y triste, como un niño que padece, antes de tocar la tierra desfallece. Quieto el árbol, quieto el viento, ¡y en el silencio estupendo, este fino llanto amargo cayendo! El cielo es como un inmenso corazón que se abre, amargo. No llueve: es un sangrar lento y largo. Dentro del hogar, los hombres no sienten esta amargura, este envío de agua triste de la altura. Este largo y fatigante descender de aguas vencidas, hacia la Tierra yacente y transida. Llueve… y como un chacal trágico la noche acecha en la sierra. ¿Qué va a surgir, en la sombra, de la Tierra ? ¿Dormiréis, mientras afuera cae, sufriendo, esta agua inerte, esta agua letal, hermana de la Muerte ? GABRIELA MISTRAL

Casi todo resulta de una pregunta... Y qué si... Todo por alimentar esa ansiedad que lleva casi siempre a más preguntas.

Para la soledad también se necesita fé.

No quiero que se desvanezca lo que veo...

In a sky full of people only some want to fly isn´t that crazy? in a world full of people only some want to fly isn´t that crazy? BUT, WE´RE NEVER GONNA SURVIVE UNLESS WE GET A LITTLE CRAZY...

En la búsqueda ansiosa de lo que somos queda siempre un verso sin terminar...

I La noche era una esperanza. Entre dos personas las construcciones verbales al momento de hacer el amor no sirven de mucho, más bien, eso se olvida y se deja que el silencio lo acomode todo. Al final el tiempo que flota, al final la respiración que vuelve a su lugar. Cada noche hay una esperanza para descubrir cosas que tienen su lado íntimo, suele ser un buen momento para abrir los velos que nos cubren y reconocer un lado nuestro que se recupera sólo cuando se ve de noche el cuerpo de uno mismo en otra persona. En cuanto te veo la piel, me veo en tu cuerpo, en tu mirada entreabierta, ahí estamos los dos viéndonos a oscuras. En esas noches encontrar, olvidarse de la búsqueda, encontrar las partes que en la marcha extraviamos, que son nuestras trizas olvidadas solamente, aunque sean matices inherentes se pierden al olvidarlos y el otro cuerpo, al verlo completamente desnudo, los regresa sin darse cuenta y sin palabras. No viaja hasta nosotros con la intención de devolver algo que había